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洛阳老城西关的旧货市场，藏在一条窄巷里。青石板路被踩得发亮，两旁的摊子支着褪色的帆布，摆着些瓶瓶罐罐、旧书字画，风一吹，帆布哗啦啦响，像谁在翻老账。
我蹲在张老头的摊子前时，日头正毒。他的摊子上堆着些破铜烂铁，角落里压着个黑布包，露出半截竹架子，看着像皮影。
“张爷，这玩意儿咋卖？”我用扇子挑开黑布，里面是个皮影人，驴皮做的，透着点黄，画的是个穿戏服的旦角，眉眼描得细，嘴唇点着胭脂红，在日头下泛着暗光。
张老头眯着眼抽旱烟，烟袋锅子在鞋帮上磕了磕：“这是邙山那边收来的，有些年头了，你要，给五十块。”
我掂量着皮影人，竹架子上缠着细丝线，一碰就晃，像活的。驴皮上有股子土腥气，混着点说不清的霉味，闻着让人发闷。
“这旦角，叫啥名？”我看见皮影人背后用朱砂描了个“莺”字，笔锋软乎乎的，像女人写的。
张老头的烟袋锅子顿了顿：“别问。邙山来的东西，少打听来路。”
他说，这皮影是从邙山深处一座破庙里收的，庙里供着个皮影戏台，台下积着厚厚的灰，就这一个皮影人立在台上，竹架子插在土里，像扎了根。收的时候是半夜，他听见庙里有唱戏的，咿咿呀呀的，像个女人的嗓子，唱的是《穆桂英挂帅》。
“我举着灯笼进去，啥也没有。”张老头往地上啐了口，“就这皮影人在台上晃，驴皮上的胭脂红，像是刚点上去的，还发黏。”
我把皮影揣进包里，没再追问。洛阳人都知道，邙山是古墓堆，老辈人说，那儿的东西不能随便碰，尤其是带字的，指不定是谁家祖宗的念想。
皮影被我挂在卧室墙上，正对着床。
头两夜没动静，第三晚，我被冻醒了。
窗户关得好好的，屋里却跟开了冰窖似的，冷得人骨头缝里发疼。墙上的皮影人在月光下晃，竹架子的影子投在墙上，忽长忽短，像有人在后面拽线。
“辕门外三声炮，如同雷震……”
一个女人的嗓子，脆生生的，从墙那边传过来，唱的正是《穆桂英挂帅》。调子很老，带着点洛阳老腔的拖尾，尾音颤巍巍的，像蛛丝悬着。
我猛地坐起来，墙上的皮影人还挂着，驴皮上的“莺”字在月光下红得发亮，像是渗了血。
“谁在唱？”我喊了一声，歌声停了。
静了没几秒，那声音又响了，这次离得很近，像是在我耳边：“公子，赏段戏呗？”
我抄起枕边的台灯砸过去，台灯撞在墙上，“哐当”一声碎了。皮影人掉在地上，竹架子摔断了一根，驴皮上裂了道缝，从“莺”字中间穿过，像道血口子。
第二天，我把皮影扔进了垃圾桶。可傍晚回家，它又挂回了墙上，裂的缝没了，“莺”字红得更艳了。
楼下的王大妈来送包子，看见皮影首皱眉：“小李，这玩意儿哪来的？看着晦气。”
她说，三十年前，邙山脚下有个唱皮影戏的班子，班主是个女的，叫莺娘，唱旦角的，嗓子亮得能穿透墙。后来班子里起了火，把戏台烧了，莺娘没跑出来，被烧死在后台，手里还攥着她最爱的那个穆桂英皮影。
“听说她死的时候，脸上还带着妆，胭脂蹭在驴皮上，红得擦不掉。”王大妈压低声音，“消防队的人说，戏台柱子上刻着个‘莺’字，被火燎得焦黑，字缝里渗着血。”
我心里一沉，想起皮影人背后的朱砂字——那哪是描的，分明是刻上去的，只是被驴皮盖着，不细看瞧不出来。
夜里，歌声又响了，这次没唱穆桂英，唱的是段哭腔，咿咿呀呀的，听得人心里发堵。我盯着墙上的皮影，看见驴皮的裂缝里，慢慢渗出暗红色的水，顺着墙往下流，在地上积成小小的水洼，散着股土腥气，跟邙山的土一个味。
我找了个懂行的老洛阳，姓赵，专给人看古董邪性。
老赵摸着皮影人，指尖在“莺”字上捻了捻，眉头拧成个疙瘩：“这不是驴皮，是……人皮。”
我吓得手一抖，皮影掉在桌上。
“别慌，是贴了层人皮。”老赵捡起皮影，用指甲刮了刮边缘，露出底下的白茬，“你看这纹路，是人皮拓上去的，朱砂字是用死者的血混的，难怪能显形。”
他说，莺娘不是被烧死的，是被人害死的。当年有个军阀看上她的嗓子，逼她去公馆唱戏，她不肯，军阀就放火烧了戏台，还让人把她的皮剥下来，贴在皮影上，说是要让她“生生世世唱戏给我听”。
“她的怨气都锁在这皮影里了，你把它扔了，它还会找回来，因为你身上沾了她的气。”老赵从包里掏出个黑陶罐，“想送走她，得去邙山，把皮影还回她死的地方。”
罐子里装着些黄纸灰，混着糯米和桃木渣，老赵说，这是“安魂散”，能镇住邪祟。
当晚，我揣着皮影和陶罐，往邙山去。
夜路不好走，风吹过坟头，呜呜咽咽的，像有人在哭。按照老赵指的路，我在一片荒草里找到了个破戏台，木头柱子烧得焦黑，其中一根上果然刻着个“莺”字，字缝里的红迹还在，摸上去黏糊糊的。
戏台中央有个土坑，像是被人挖过又填上的。我把皮影放在坑里，刚要撒安魂散，就听见后台传来了唱戏声，还是《穆桂英挂帅》，只是调子变了，怨得很，像是在哭。
“你来了。”莺娘的声音从后台飘出来，“我等这一天，等了三十年。”
一个影子从后台走出来，穿件红戏服，脸上抹着浓妆，胭脂红得发紫，正是皮影上的穆桂英打扮。只是她的脸在月光下泛着焦黑，戏服上的亮片沾着灰，像没烧干净的火星。
“把皮影还给我。”她朝我伸出手，手指是黑的，指甲缝里嵌着焦土，“那是我的皮做的，该还给我了。”
我把皮影递过去，她接过来，贴在自己脸上，驴皮和焦脸慢慢融在一起，裂缝合上了，“莺”字印在她的额头上，红得发亮。
“当年烧我的火，是他点的。”她突然笑了，笑声里带着火燎的焦味，“他说我唱的戏，只能给他一个人听。”
她的身影开始变得透明，戏服上的火星落下来，在地上烧出小小的火苗：“如今他死了，埋在这邙山，我唱段戏送送他，也算全了情分。”
火苗越烧越大，把她的影子裹在里面，她还在唱，唱到“我不挂帅谁挂帅”时，声音突然拔高，像道闪电劈过夜空，随后火苗灭了，地上只留下一小撮灰，混着点红胭脂。
我把灰埋进土坑，撒上安魂散，回了家。
墙上的皮影没再出现，夜里也没再听见唱戏声。只是每逢阴雨天，卧室里总会飘来股淡淡的胭脂味，混着点土腥气，像有人刚从邙山回来。
老赵说，莺娘不是恶鬼，是咽不下那口气。如今仇人埋在邙山，她守着皮影唱完最后一段，怨气散了，也就走了。
上个月去邙山，路过那片荒草，戏台的柱子还立着，“莺”字被雨水冲得淡了，却没消失。有个放羊的老汉说，天快黑的时候，偶尔能看见戏台上演皮影戏，旦角的影子在幕布上晃，唱的是老洛阳的调子，尾音拖得很长，能绕着坟头转三圈。
“唱完了，就听见有个女的在笑，笑得跟银铃似的。”老汉赶着羊，鞭子甩得脆响，“听老辈人说，那是莺娘在唱，唱给地下的人听呢。”
我站在戏台前，风吹过荒草，沙沙响，像是谁在轻轻拽着皮影的线。远处的邙山隐在暮色里，一堆堆的坟头，像没唱完的戏，等着月亮升起来，再开场。
